el pandemonium

De la épica y la lactosa

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Ando dándole vueltas a la llegada a España del cadáver del sargento Joaquín Moya Espejo. Ya saben, esa ceremonia que empezó con la repatriación del féretro en un avión militar que voló desde Afganistán hasta la base de Torrejón de Ardoz y en el que también viajaba el titular de turno de la cartera de Defensa. Es decir el ministro Carmen Chacón, un señor de provincias catalán conocido por haberse estrenado en el cargo embarazado de unos cuantos meses.

Familiares y autoridades esperaron a pie de pista. Una vez en tierra, el ministro Chacón pronunció las mismas palabras que se han pronunciado en todas las ceremonias similares anteriores, abrazó a la esposa y a los hijos, condecoró con la Cruz al Mérito Militar a título póstumo al soldado asesinado y puso la misma cara que pone cuando está contento, cuando está enfadado, cuando está triste, cuando está indignado, cuando está aterrorizado y cuando se caga en la puta España. Es decir cara de ir oliendo huevos podridos por derredor.

[El ministro Chacón, superado ya su embarazo, con su mejor cara de ir oliendo huevos podridos por derredor]

Creo que no me equivoco si aventuro que todos ustedes sienten la misma emoción viendo esa ceremonia que la que sienten viendo secarse la pintura de la pared. El muerto al hoyo y el vivo al bollo, ¿verdad? Y entiendo que para el español medio es difícil sentirse ligado emocionalmente a un ejército en el que la mitad de los soldados se llaman Yalisbeth, Elder, Washington, Yoconda, Betsymar, Yornaichel, Shonatan, Fresa, Derwin y Rosaherbalaif, gente que saldrá corriendo por patas a la primera que vengan mal dadas, sudándosela a base de bien los españoles y la madre que los parió a todos ellos, pero… ¿por qué cojones nos resulta imposible imaginar que en España podamos algún día ver un anuncio como este?

Dirán ustedes: “hombre, es que eso es ficción, a fin de cuentas los de Anheuser-Busch están vendiendo latas de cerveza“. Pues se equivocan: lo de ponerse en pie en los aeropuertos y aplaudir a los soldados que vuelven a casa desde Iraq o Afganistán como señal de respeto y de admiración es, lisa y llanamente, lo cotidiano en los EE UU. Tan corriente y moliente como dar los buenos días cuando entras en la oficina por la mañana:

Otro género dramático que los americanos dominan a la perfección es el del retorno sorpresa. El soldado vuelve inesperadamente a su casa desde el frente de combate sin que lo sepa uno de los miembros de la familia: su madre, su esposa, su hermano, sus hijos, su perro… Otro miembro de la familia, avisado del tomate, graba la escena y de ahí a Youtube, donde le calzan una canción bien moñas y a engrosar recopilaciones como esta:

El género vídeo-patriótico-USA también tiene sus excentricidades. Verbigracia esta abuela que se dedica a abrazar uno por uno a todos los soldados que vuelven a casa o son destinados a Iraq o Afganistán:

Ya ven: en nuestro país los frikis se plantan con la bolsa de plástico y los macarrones del Condis en la entrada del palacio de las Dueñas de Sevilla y le lanzan vivas a la Duquesa de Alba el día de su boda mientras esta se arranca por sevillanas con la gracia de un pingüino cojo. En los EE UU van a darle las gracias personalmente al 1º de Caballería en pleno. Por eso ellos son los líderes del mundo libre y nosotros una potencia internacional del carajillo.

Así que andaba yo pensando en qué nos hace diferentes a los españoles. En por qué una ceremonia como la del soldado Joaquín Moya nos hace apagar la tele de puro aburrimiento mortificante y la misma cursilada organizada por los americanos, los ingleses o los franceses nos eriza los pelos de los huevos. En por qué te sientes más cercano emocionalmente al sentido de la fidelidad de cualquiera de los dos chuchos del tercer vídeo que al de tus propios compatriotas. En por qué los españoles tenemos esa mala leche de cacique de comunidad de vecinos, ese orgullo de cornudo de barrio, ese arrebato violento de borracho iracundo, esa condenada y ruín agresividad a destiempo… pero nos vamos por la pata abajo a la hora de plantar los talones y emocionarnos, o admirar, o gestar alguna miserable proeza o aventura o empresa que esté por encima de nuestra mezquina cotidianeidad.

Porque hay algo en lo que los españoles sí somos los mejores: no hay tragedia, no hay logro, no hay drama que no cuente en España con su piara de críticos, difamadores, opositores y nohayparatantos. Creo que no me equivoco si digo que la única gesta que ha logrado poner de acuerdo a casi todos los españoles fue el gol de Iniesta a Holanda en la final del Mundial. ¿Y qué es lo que hace diferente a Iniesta de otros deportistas españoles que han logrado hitos similares en otras disciplinas deportivas? Qué sé yo… gente como Fernando Alonso, Marc Gasol, Rafael Nadal, Edurne Pasabán y Jorge Lorenzo, deportistas todos ellos que cuentan con más trolls que fans en nuestro país. Pues lo que hace diferente a Iniesta es que es un soberano trozo de nada perfumado con eau de ausencia y adornado con una perla de exquisito vacío. Entiéndanme: Iniesta será muy buen chaval, muy humilde, muy sanote y muy todo lo que ustedes quieran, pero su levedad existencial rivaliza con la del neutrino. Como buena parte de los futbolistas, por otro lado. Y es difícil sentirse amenazado por la nada. Por eso España tolera a los futbolistas, pero no al resto de deportistas, a los que se les supone una cierta corporeidad. El español, cuanto más cercano, no ya al nivel medio de sus compatriotas, sino al del más raso de ellos, mejor. Eso lo saben bien nuestros partidos políticos, auténticas máquinas de precisión afinadas hasta la última tuerca para detectar, promover y otorgar el mando de la tropa al más mediocre e inane de sus militantes en cuestión de segundos. Y hacen bien. La meritocracia no gana elecciones en España. Porque en España no votan los españoles, sino la envidia vecinal, el resentimiento de clase, la cobardía vital y el odio africano.

¡Y los complejos de inferioridad, que no se me olviden los complejos de inferioridad! Estos son los que llevan ganando todas las elecciones en España, generales, autonómicas y municipales, desde la restauración de la democracia.

Y no será por falta de ejemplos. España debe ser el único país del mundo que ha sido capaz de conquistar un continente entero repleto de cafres y salvajes con apenas 300 tipos pétreos montados a caballo… y que se ha pasado el resto de su historia arrepintiéndose y pidiendo perdón por ello. ¿Cuántas películas made in Spain tenemos que glorifiquen, loen o simplemente describan la conquista de América? Que le echen un poco de mostaza al asunto, vaya. Digamos un Braveheart, un Apollo XIII, un 300, un Black Hawk Down. ¿El Dorado, de Carlos Saura?

Vamosnomejodan.

En España, déjenme que haga algo de futurología, jamás de los jamases filmaremos una sola película que haga que el espectador salga del cine deseando arrodillarse al paso de nuestros veteranos de guerra. Algo como Salvar al Soldado Ryan, por ejemplo:

De hecho, somos tan timoratos y cargamos con tantos complejos a cuestas que teniendo a Hernán Cortés, a Francisco Pizarro e incluso a Alonso Pérez de Guzmán y su Armada (no tan) Invencible, le dedicamos una película entera… al Capitán Trueno. Que a ver, no está mal, al menos los guionistas de la película no lo han convertido en gay, pero es que es un personaje de tebeo. De tebeo para niños.

Y no: Cortés, Pizarro y Pérez de Guzmán no eran franquistas. En serio.

Así que… ¿qué es lo que nos hace diferentes a los españoles? ¿Qué tipo de tara nos impide elevarnos por encima de la mediocridad ambiente?

Y entonces di con la respuesta.

La épica.

Claro que sí. La épica.

El español padece intolerancia génetica a la épica. La épica es la lactosa del español.

Piensen, piensen: ¿cuándo fue la última vez que un español les puso la piel de gallina, que les provocó escalofríos, que les hizo levantarse del sofá y chillar CLAROQUESÍJODERCAGÓNLAPUTA? Música, cine, política, arte, literatura… Escojan el terreno que quieran.

No saldrán ustedes del deporte. Y eso en el mejor de los casos.

Centrémonos en un terreno al azar. La música, venga.

Música española épica.

Ya sé en qué están pensando ustedes. El flamenco. El flamenco es épico. Pues no. Error. Meeec. El flamenco no es épico: es desgarrado, que es otra cosa muy diferente. Tan desgarrado como esas plañideras a las que contrataban en los pueblos para que fueran a echar el moco en el entierro del abuelo a cambio de una propinilla. ¿Sacrilegio? No, hombre, no. No hay una sola emoción en el flamenco que no sea individual, íntima y recóndita. La épica es colectiva, apela a emociones humanas comunes, universales. El flamenco es disfrutable racionalmente pero incomprensible a nivel emocional para cualquiera que no sea gitano o que no se haya criado con un póster de Camarón en la pared y una foto de la Niña de los Peines sobre el tapete de la mesilla de noche. Un payo emocionándose con el flamenco es tan creíble como un finlandés bailando reggae. La prueba de lo dicho es que los japoneses, gente no precisamente famosa por su calidez emocional o por su capacidad empática, disfrutan como gorrinos en charca con el flamenco. Y permítanme que ponga en duda la sinceridad de las emociones gitanas: hay ahí más sugestión colectiva, más teatro y más mojiganga que en una procesión de Semana Santa. Como cuando los gitanos iban al Corte Inglés a devolver indignados sus vinilos recién comprados de La leyenda del tiempo porque decían que eso no era flamenco. No, hombre, no: lo que pasaba es que no les había gustado el disco, qué cojones.

En España sólo ha nacido un tipo que ha entendido a nivel molecular qué es eso de la épica.

Raphael:

El problema con Raphael es que está él, y más allá de él un gélido vacío insondable relleno de horteras melifluos y perfectamente hostiables. Así que el de Linares ha tenido que multiplicarse, a veces en una misma canción, para interpretar todos los papeles posibles: el de dandy elegante, el de amante traicionado, el de maricón reticente, el de amigo de los modernos, el de yerno cursi, el de seductor de vaso de tubo y codo en barra, el de romántico impenitente… y el pobre hombre no ha dado abasto.

En el resto del mundo, esos papeles épicos se han repartido entre decenas de candidatos de lo más heterogéneo.

¿Elegancia aristocrática? Scott Walker:

¿Mariconazo despechado? Marc Almond en Soft Cell:

¿Mariconazo teatral? Freddie Mercury:

¿Glamour y sofisticación burguesa? Jacques Brel:

¿Romanticismo decimonónico? Kate Bush:

Así que poco a poco vamos afinando el concepto de épica musical. ¿Lo pillan? Pero ojo, no confundan la épica con su hermano de extrarradio y coche tuneado, el subidón.

Esto es un subidón de libro:

Tampoco lo confundan con su hermano cafre, la agresividad.

Esto es agresividad a puerta gayola:

Ni con su hermano palurdo, la intensidad.

Esto es intensidad (y por cierto: a ver si aprenden los músicos españoles a sincronizar bien el pedal del wah-wah con la base rítmica de la canción: atiendan al solo que empieza en el minuto 0:59 y acaba en el 1:28 y sabrán lo que es un wah-wah afinado cual reloj suizo):

Tampoco lo confundan con su hermano despechado, el romanticismo.

Esto es romanticismo:

Ni con su hermano porrero, lo atmosférico.

Esto es atmosférico:

La épica es una mezcla muy sutil de todo lo anterior.

La épica es esto:

Y, por supuesto, esto:

Y, como ya deben intuir, no existe un solo español en el planeta Tierra capaz de hacer que 200.000 personas, sea cual sea su nacionalidad, sexo, religión, ideología o color, se agarren el esternón para que el corazón no les abra en canal el pecho en el mismo segundo de la misma canción: exactamente en el 3:33.

Dicho lo cual, sólo me queda preguntarles: ¿Se les ha movido un solo pelo del cuerpo con alguno de los vídeos anteriores? ¿Han notado ustedes algún leve cosquilleo, un nosequé en el estómago, una imperceptible mezcla de exaltación, gratitud, empatía, satisfacción y complicidad?

No, ¿verdad? Ustedes han visto esos vídeos torciendo la sonrisa. Ustedes ya están de vuelta de todo. Ustedes son una roca. Ustedes no se comen gilipolleces.

Eso es la prueba de que son ustedes más españoles que el jamón de bellota.

¿Su diagnóstico? Intolerancia a la épica.

¿Su receta? Renieguen de su españolidad y conviértanse en seres humanos de una puta vez.

Y conquisten algo, joder.

 

[Este artículo se publicó el pasado jueves en la revista Jot Down.]

 

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Written by cristian campos

15 noviembre, 2011 a 7:01

Publicado en la vida y nada más, música, política

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20 comentarios

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  1. Hombre, en sus buenos momentos los conciertos de Miguel Ríos tenían algo de épica. Socialdemócrata, antinuclear, tontiprogre, pero épica. El tipo parecía tomarse en serio su trabajo. Especialmente cuando intervenía Thijs van Leer y sus cantos tiroleses.
    Pero oiga, la ha clavado usted, como otras veces. Yo creo que nos acabó la épica cuando la armada estadounidense terminó con la flota española en Cuba. O antes aún. Los ingleses loan a Nelson y nosotros hacemos como si nuestros héroes ni siquiera existieran:
    http://es.wikipedia.org/wiki/Blas_de_Lezo
    ¡Pero es que Blas de Lezo,el tipo este fue, además, vasco!
    Y no se pierda lo del sito de Cartagena de Indias: 186 naves inglesas contra 6 españolas y los ingleses perdieron ¡Anda que no hubieran hecho novelas y películas los ingleses si las tornas se hubieran cambiado!
    Pero claro ¿Cómo vamos a tener épica si el solo hecho de hablar de España en algunas regiones es algo considerado de mal gusto? ¡casi un crimen!
    ¿Y como va a tener épica un país con una ministra de defensa como Chacón? ¿Cómo? Para tener sentido de la épica hay que comenzar por sentir algo de amor propio.

    Solomon

    15 noviembre, 2011 at 10:15

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  2. Antológico, señor Campos. Sí, es irrefutable, padecemos de intolerancia a la épica. Quizás se deba a que no hemos estado expuestos a Shakespeare y al Antiguo Testamento como ocurre en el orbe anglosajón, quizás obedezca a un prematuro sentido de la derrota, quizás a algún problema con la secuencia genética, quizás tenga que ver con el hecho -facilmente comprobable en cualquier fiesta de cumpleaños- de que un español medio (o una figura del indie español media) canta como si le diera vergüencilla cantar… En fin, paciencia. Por cierto, leyendo su comentario al artículo de Tsevan Rabtan no puedo por menos que admirar su bonhomía y caballerosidad.

    Gabriel Syme

    15 noviembre, 2011 at 10:55

  3. Ay, cuánto se podría decir del españolito medio. Ese que necesita creer que los ingleses son esos señores que se ponen las bragas de sus esposas debajo del traje y que toooodos los americanos son, sencillamente, tontos del culo. Que piensa que un cartel del 15M que dice “si viene la policia, sacad las uvas y disimulad”, es el colmo de la ingeniosidad. Que glorifica al gañán, al canalla y al poligonero como figuras patrias. Que entraría en el banco prendiéndole fuego a los empleados, pero que felicita al colega que le dice que se va a tomar un año sabático aprovechando que tiene el paro.
    Pobre paria, capaz de convertir su analfabetismo, mezquindad y mediocridad en toda una identidad nacional. Eso sí, todo un artista en aquello de reivindicar su estrechez de miras y su mala educación.
    Muy bueno el concepto de “potencia internacional del carajillo”. Muy bueno de hecho el post.

    matin

    15 noviembre, 2011 at 12:51

  4. Piensen, piensen: ¿cuándo fue la última vez que un español les puso la piel de gallina, que les provocó escalofríos, que les hizo levantarse del sofá y chillar CLAROQUESÍJODERCAGÓNLAPUTA? Música, cine, política, arte, literatura… Escojan el terreno que quieran.

    Hace unos días cuando vi como al viuda de Mugica miro fijamente a la cara de esos perros gudaris de ETA, los cuales no tuvieron los cojones de devolvérsela y miraron al suelo.

    Cada vez que que escucho el homenaje a los caidos por Dios y por España, me pongo llorar es emocionante.

    El Ibérico Hastiado

    15 noviembre, 2011 at 14:25

  5. No sé si conoce usted de la existencia del pueblo inglés (once mil y pico habitantes) de Wootton Bassett. Resulta que en este pueblo hay una base de la RAF, a la que eran repatriados (allí este adjetivo tiene sentido) los cuerpos de los soldados fallecidos en combate. El convoy que posteriormente los transportaba se encaminaba, sin ningún otro propósito inical que el mero traslado al hospital de Oxford, por el centro de la localidad.
    Pues bien, espontáneamente y de un modo que fué en aumento, la gente que en ese momento se encontraba en la calle se reunía alrededor para rendir homenaje a los fallecidos. Empezando en 2007 la cosa cada vez fué a más, hasta que hace poco más de un mes se dejó de hacer por empezar a utilizarse otra base aérea.
    El reportaje al que enlazo, y que no puedo ver sin sentir emoción y vergüenza a la vez, lo explica muy bien. No importa que no se domine el inglés: las imágenes bastan.

    Y por cierto, otro español que tampoco era franquista pero que hoy sería un bicho raro dijo: ‘…. yo lloro cien veces de admiración por una vez que lloro de ternura.”

    claudio

    15 noviembre, 2011 at 16:24

  6. A la carga otra vez. ¿Por dónde empezar ante tanta tópico? por aquí por ejemplo:

    Si quiere usted más épica, para dar y tomar, siga por aquí:

    Pero véalo entero hasta el último segundo, que luego dirá usted que en este país no hay épica. Y es que España la tiene a borbotones pero diferente de la anglosajona, por supuesto y gracias a dios (Como el Marqués de Bradomín, en la Sonata de estío, de Valle-Inclán, en el pasaje en que, al ver practicar boxeo, dice: “La raza sajona es la más despreciable de la tierra. Yo al ver los puñetazos pueriles y grotescos en la cubierta de la goleta, descubrí una nueva versión de la vergüenza: la vergüenza zoológica”).

    Pero vayamos por partes, ¿ha olido usted a un muerto? pues similar a huevos podridos. Nada de amapolas. Pregunte, anda, pregunte, a los militares, a qué huele la épica. Creo que le dirán a sangre, sudor, lagrimas y mierda. En las plazas huele similar, sobretodo en el desolladero. Muchos de ustedes, españolitos con complejo de inferioridad de verdad, que sabrán de muchas cosas, pero de las propias poco, no sabrán que en el ruedo se dan, de vez en cuando, unas demostraciones de épica sublimes (al modo Burke), de la de tener enfrente un monstruo que mete mucho miedo al que hay que conquistar, de la épica como demostración de carácter. Nada de banderolas e himnos insufribles. Pero bueno, a un catalán, por muy charnego que sea, hay que perdonarle estos olvidos por vivir, verdaderamente, en la cuna de la antiépica y la mezquindad (curioso que Iniesta y la selección sean un producto tan catalán). Porque en España quedan litro de esa épica que añora usted, la de cabo furriel, la de Millán Astray (¿saben de quién hablo?) traduciendo el Bushido al castellano, la de la leche de pantera (supongo que ustedes beberán litros de este brebaje)… Pues sí señores, si ustedes quieren vivir todo esto, no tienen más que pasar por el salón comedor de la Hermandad de Antiguos Caballeros Legionarios de la calle de San Nicolás en Madrid. Más info, aquí:

    http://www.intereconomia.com/blog/los-molinos/su-nombre-legion-20111008

    lea, lea por favor, Jorge Bustos es su hombre en España, malos tiempos para la épica dice en el artículo, justo lo mismo que usted afirma. Para que luego diga, pero claro, viviendo en la Cataluña del tripartito que va a saber de España.

    Los vídeos que usted cuelga de la abuelita y blablabla (ni me he parado a verlos) ¿le erizan algo a usted? ¿Es de los que lloran con lo del turrón y vuelve a casa vuelve por navidad? Ahhhh y Soldado Ryan es una mierda bien grande a nivel militar, pregunte a John Milius, el director que más sabe de guerra con diferencia. Buen inicio, el resto: basura sensiblera hecha por un judío (ya hablaremos de los conocimientos de épica de este pueblo más adelante) para conseguir unas lagrimitas del “mundo libre”.

    Para completar esta parte, la dedicada a las pseudoreflexiones que usted dedica al militarismo patrio, cerramos con uno que sabe de verdad. El que hizo el primer cuestionario de este blog: el señor Félix De Azúa, leo en su Diccionario de las Artes, término, Soldados (agárrese los machos):

    “No hay nadie más alemán que Jünger, nadie más inglés que Lawrence, nadie más francés que Malraux, nadie más italiano que D’Annunzio, nadie más norteamericano que Hemingway. Encarnan la caricatura de sus países con una perfección abrumadora, como si todavía la figura del escritor pudiera ennoblecerse mediante la guerra. Pero ningún ruso, ningún español, ningún portugués o griego ha podido soportar el peso del mosquetón y la pluma, aunque casi todos hayan combatido en multiples carnicerías. Son países, los suyos, en los que la guerra es algo habitual y permanente, sin capacidad de ornato, de modo que incluso un supremo escritor como Vasili Grossman no se pone a la altura de los anteriores, sino mucho más arriba, y entonces no nos sirve. Lo cotidiano no ennoblece: el desdichado Cervantes, soldado pobre, cautivo del islam, mutilado de guerra y preso por deudas, produce una tristeza desoladora. No tiene ninguna gracia en tanto que guerrero.”

    Pero claro, para llegar a esto hay que pararse a leer, reflexionar y esas mariconadas.

    Continuamos destrozando tópicos como lo de la conquista de America, madre mía, si leyeran más Ferlosio, Esas Yndias malditas…, a lo mejor les lucía más el pelo. Ahora nos flagelamos por hacer algo bien. Realizamos una matanza, porque eso fue (no se preocupen, no me fustigo por ello, pero sé lo que fue), salta el gallinero pataleando y encima los insultamos. ¡Qué los yankees exterminaron a los indios y no lloran! Que moral más ruinosa la de los que defienden esta pequeña miseria. Qué importan esos sacrificios en el altar de la historia y el progreso (porque eso le llevamos a los indios). ¡¡¡Eramos los buenos!!! Como se creen los americanos. ¡¡¡Y luego hablan de complejos de inferioridad!!! jajajaja ¿y qué es este pseudoartículo?

    Después de las sonrisas, las lagrimas para hablar de lo siguiente. Aquí, en onda orteguiana, como nuestra circunstancia ha sido muy diferente, se ve de otra forma la épica. Me explico, por si con Azúa no ha bastado: aquí la última guerra ha sido hunos contra hotros. Hermanos matándose. A sangre y fuego, como escribió Chaves Nogales (para ustedes, otro nenaza). ¿Qué épica puede haber en una pelea de hermanos? Vean el Honor de las Injurias. ¿Ante toda esa mierda (otra vez) en que quedan el no pasarán y el Alcazar de Toledo? Es verdad, que ustedes no conocen la historia de España (la sucesión de hechos). O se les ha olvidado. ¿Ustedes vivieron alguno el franquismo? Pues eso, épica (y de la victoriosa) a raudales. Todo el día con la grandeza imperial, su gestas y sus héroes (por ej: los conquistadores y esas mandangas, que eran unos tíos duros, pero vamos, para que se me ericen los pelos de los cojones, difícil, ni con Herzog y Aguirre, la cólera de dios). Lo de siempre, después de una sobredosis pasa lo que pasa. No creo que sea tan difícil de entender. También tengo que preguntarle ¿Quiénes son nuestros veteranos de guerra? ¿Esos sudamericanos que usted desprecia pero que, seguramente, si usted entrase en un cuartel, le correrían a collejas hasta las faldas de su madre?Aplíquese el cuento, cualquier Yalisbeth de esos que usted se ríe puede tener alguna medalla guardada en un cajón. Pero a lo mejor me equivoco y tomó usted Perejil.

    Y ya vamos al flamenco, donde usted ha empezado a vomitar tonterías a lo Mr Creosote. Hay que leer más. Yo de neurociencia no hablo porque no sé. Pues con esto, lo mismo. ¿Alguien ha dicho alguna vez que el flamenco sea épico? Supongo que nadie, pero si usted me puede demostrar lo contrario se lo agradecería. Yo le pregunto ¿el blues o el jazz son épicos? sigo el hilo ¿los negros son épicos? ¿Y los judíos? ¿tienen épica los judíos o también son solo unos llorones? ¿qué sabe usted de la historia de los gitanos (parte fundamental del universo flamenco)? ¿Ha leído Memoria del Flamenco de Félix Grande?A partir de aquí, linea por linea. Dice usted: “No hay una sola emoción en el flamenco que no sea individual, íntima y recóndita. La épica es colectiva, apela a emociones humanas comunes, universales. “. ¿Qué coño tiene que ver lo colectivo con las emociones humanas “comunes”? La crítica más típica a un cantaor flamenco es esa de la gente que no aguanta que cante a la madre muerta o perdida. Entiendo que hay gente pa tooo como decía Rafael El Gallo (miren wikipedia, lean, infórmense, un hombre con su particular sentido de la épica, un cobarde más valiente que todos nosotros juntos), pero la muerte de una madre y la pena que viene con ella ¿no es una emoción humana común? Se me olvidaba que los protestantes se la comen cruda recién fallecida. Seguimos: “El flamenco es disfrutable racionalmente pero incomprensible a nivel emocional para cualquiera que no sea gitano o que no se haya criado con un póster de Camarón en la pared…blablabla”. Aquí casi mejor ni entrar. Castigado contra la pared y a leer 1000 veces alguna historia del flamenco, ¿cómo se puede hablar tanto de algo que se desconoce? Pues eso, que usted no tiene vergüenza, pero en estos tiempos de Mtv, ese producto de la épica sociedad estadounidense, eso está bien. En serio lo digo. Luego sale con lo de los payos y los gitanos. No hay mayor mito ni mayor tontería, dónde quedan Don Antonio Chacón (repito, hay que leer) o el Capullo de Jerez hoy en día. ¿Y Morente? ¿O se creen ustedes que era gitano? Por no hablar de Silverio Franconetti, y le estoy hablando del siglo XIX. Que los gitanos son fundamentales en el flamenco, por supuesto, pero entonces ¿por qué sólo hay flamenco en Andalucía y lo de Rumanía es tan distinto si son gitanos igual? Lean antes de abrir la boca y quedar de burro de la clase. En mayúsculas para que se enteren bien. EL FLAMENCO NO ES FOLCLORE Y NUNCA LO HA SIDO. En ningún pueblo de Andalucía el pueblo se reunía a cantar soleas, como sí se hace con el fandango o las sevillanas. El flamenco siempre ha sido de cantaores profesionales, desde el comienzo, debido a su dificultad. De los güenos, tanto payos como gitanos, aunque tengan ciertas tendencias “culturales” que distingan a unos a otros y cada aficionado tenga sus preferencias. Luego habla usted de los japoneses, ¿pretende afirmar que los japoneses se aficionan por el grado de racionalidad que hay que desplegar ante un hombre gritando? Más bien parece la inversa. Y luego sale usted con que fingen… y yo no le digo que no porque en verdad son profesionales, pero cuando a Terremoto de Jerez se le murió la madre, y no podía ni hablar de tanto que la quería (blando, maricón, nenaza gritan ustedes), y solo le salió en el entierro ponerse a cantar por siguirillas, el cante más negro del flamenco, ¿estaba fingiendo?

    Y luego, en su salsa, empieza a colgar vídeos de Jaques Brel, Scott Walker (que se salvan) y Air y Vitalic y moderneces varias. ¿Cuál de estos tiene la épica que Tia Anica La Piriñaca (busquen fotos por favor) diciendo: “Cuando canto a gusto me sabe la boca a sangre”.

    Perdone el tocho pero había que escribir, aunque fuera del tirón y mal, algún tipo de contrartículo.

    Solymoscas

    15 noviembre, 2011 at 16:33

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      11 junio, 2012 at 1:58

  7. Don Solymoscas, no sé ni por dónde empezar. Lo primero es darle las gracias porque su tiempo le habrá llevado escribir este texto. Lo segundo, decirle que he disfrutado leyéndolo. Y lo tercero, decirle que tiene razón. Obviamente. Sólo que su texto es un artículo aparte y con un registro completamente diferente al mío. Pertenecen a secciones distintas del diario. Lo suyo es el suplemento de alta cultura. Lo mío es el chiste de la contraportada. Si piensa usted analizar este blog a ese nivel, se le va a quedar muy, muy corto muy rápidamente. Eso es obvio.

    Sólo le pondré un ejemplo: que yo compare el rutinario homenaje a un soldado muerto en Afganistán con unos aplausos quizá levemente más espontáneos en un aeropuerto, y que lo haga con una clarísima intención provocadora y, si lo quiere, “leve” o “superficial”, no tiene absolutamente nada que ver con la añoranza de la leche condensada con pólvora y la cabra de la Legión y las matanzas de indígenas y el olor a cadáver. Por no hablar de Millán Astray. Que, por si no ha quedado claro, están, todos ellos, en las antípodas de mi ideología, mis apetencias y mi sentido de la estética. Y si el lector, sea usted o sea otro cualquiera, ha entendido eso, me he expresado muy mal y he fallado a la hora de hacerme entender. Como ya le dije una vez, no tiene ningún sentido analizar una de Cormac McCarthy como si fuera el Ulises de Joyce. Y lo mismo respecto al resto de temas de los que se habla en el blog y muy especialmente en este texto.

    A ver, por dios: estoy metiendo un vídeo de los Supersuckers y de una anciana que reparte abrazos al lado de un comentario sobre Hernán Cortés y una foto de la Chacón. No puedo hacerlo más evidente.

    Pero vaya: su comentario, antológico. Al César lo que es del César.

    cristian campos

    15 noviembre, 2011 at 18:43

  8. Muy buenos los 2 (Sol y Moscas y Cristian).
    Me he reído a gusto un buen rato.
    Gracias a ambos.

    Idoru

    15 noviembre, 2011 at 19:10

  9. Yo creo que una de las virtudes de este blog es provocar respuestas como la de Solymoscas, que tiene enjundia y erudición, pero que demuestra además que hay algo que no abunda en España: sentido del humor para captar la ironía.

    Solomon

    15 noviembre, 2011 at 20:26

    • Yo mismo he picado más de una vez.

      Solomon

      15 noviembre, 2011 at 20:27

    • Yo creo que este tipo de herramientas son muy peirlgosas, el autor no la creo para que la gente haga haciendo el hacker con ella, la hizo como modo de protesta para que las grandes empresas se tomaran un poco mas en serio la seguridad de los usuarios.Una que cosa que no entiendo es porque hay que hacer man in the middle en una red WEP?Te falto de decir que para que la herramienta funcione en una red wifi es necesario, al menos en windows, tener las winpcap instaladas para poder poner la tarjeta wifi en modo monitor.

      Vaibhav

      13 junio, 2012 at 11:02

  10. Buen repaso señor Sol y moscas. Lo ha dejado al Sol y se lo están comiendo las moscas.

    Y lo mejor es que leyendo al new Jot Down enseguida se percibe a un español de los que aparecen en su propio texto. Da la sensación de ser un relato autobiográfico. Eso sí, de un moderno underground de escasos conocimientos pasados que saca las patitas a pasear de vez en cuando.

    Y mezclarme a Bruce con algunas de esas moderneces que ya están olvidadas. Hablando de épica.

    peterot

    16 noviembre, 2011 at 18:36

  11. Really trustworthy blog. Please keep uaintdpg with great posts like this one. I have booked marked your site and am about to email it to a few friends of mine that I know would enjoy reading

    Anna

    27 julio, 2013 at 23:26

  12. We saw Nova Menco in concert rctlneey and were amazed and the brilliance of this group! It is one of the best live performances we have ever seen! The flamenco dance of Sabor Andaluz was such a beautiful addition to the concert. We are looking forward to seeing both these groups together on October 15!

    Cara

    8 noviembre, 2013 at 4:57


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